linen_shine (![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png)
linen_shine) wrote2010-08-29 11:04 am
linen_shine) wrote2010-08-29 11:04 am
Entry tags:
Вопрос дня: Куда уходит детство
[Error: unknown template qotd]
Их много. Так сразу и не выберешь самое-самое.
Например, одно из самых ранних. Мне года, наверное, 2,5. Папа после работы пошел со мной гулять. Зима. Я в шубе, валенках, на санках. Папа везет меня и что-то рассказывает. Я не слушаю, потому что половины не понимаю, половины не разбираю. На улице никого (ул. Г. Курина около м.Пионерская в Москве). И снег падает, падает, медленно. И окна светятся. И меня в сон клонит.
А еще вот - меня спать вечером положили, бабуля лежит на соседнем диване и тихонечко рассказывает мне "как она была маленькая" (это ритуал такой перед сном, жаль только, что я почти ничего не помню сейчас из этих рассказов :( ). Говорит, я слушаю. Потом у нее голос становится невнятным, переходит в бормотание, она всхрапывает. Я возмущаюсь: "Ну бабуля! Ну что засыпаешь?!". Пауза, бабуля говорит: "Ну так вот, рвали мы лебеду..." Мне нет еще 5 лет.
А еще. Вечером с бабулей ждем с работы дедулю. Сидим на кухне, смотрим в окно. Там темно. Но это не зима, снега нет. Бабуля на табуретке боком к окну. Я сзади нее на столе с расческой в руках. И делаю бабуле разные хвостики на голове. У нее шапка вьющихся пружинками волос. Постоянно поглядываем в окно (у нас второй этаж), которое выходит прямо на подъезд. В какой-то момент вижу дедулин силуэт. Мы подхватываемся, бабуля к плите, я к входной двери. Все воспоминания, связанные с бабулей и дедулей у них дома, - до моих 5 лет, потому что потом мы переехали.
Бабуля мне: "Почему ты такой огрызок?" Это ее единственное ругательство на меня. Она вообще голос, как мне кажется, повышать не умела.
Ишим. Мне года 4. Поехали за грибами. Все разбредались от машины в разных направлениях. Меня с собой деда Ваня брал обычно. Идем, комарья тучи, я устала, спотыкаюсь, воздух вокруг звенит от писка этих тварей, покусанное чешется, мне жарко под всякими платками, волосы выбились, кажется, уже и ревела. И тут взгляд утыкается в ... ровненький тугой гриб. Испытываю невероятный прилив сил, чтобы завопить:"Деда, я нашла, смотри!". И так легко, и плевать на комаров, и гордость такая обуревает :))
Там же - в Ишиме. Комната бабы с дедом. Книжный шкаф. Две стеклянные дверцы. Скрипучие. Внутри божественно пахнет книгами. Таких у нас дома нет. Вынимаю. Читаю автора - Брэм. Открываю, листаю картинки. Сажусь на деревянный крашеный светло-коричневой краской пол. Сижу разглядываю картинки, меня не видно между шкафом и металлической спинкой кровати с подушками...
Ока. Турбаза. Холодно, пасмурно. Дождик накрапывает. Скучно. Пришли девчонки, позвали из колосьев жвачку делать. Зернышки сладковатые на вкус, жуешь-жуешь-жуешь... Дождик сильее. Бегу в домик. Папа читает книжку, мама журнал какой-то. Я забираюсь к папе, беру тоже книжку, так уютно!...
Господи, до бесконечности можно вспоминать. У меня нет плохих воспоминаний, кажется. Все теплые. Детская память, говорят, избирательна.
Их много. Так сразу и не выберешь самое-самое.
Например, одно из самых ранних. Мне года, наверное, 2,5. Папа после работы пошел со мной гулять. Зима. Я в шубе, валенках, на санках. Папа везет меня и что-то рассказывает. Я не слушаю, потому что половины не понимаю, половины не разбираю. На улице никого (ул. Г. Курина около м.Пионерская в Москве). И снег падает, падает, медленно. И окна светятся. И меня в сон клонит.
А еще вот - меня спать вечером положили, бабуля лежит на соседнем диване и тихонечко рассказывает мне "как она была маленькая" (это ритуал такой перед сном, жаль только, что я почти ничего не помню сейчас из этих рассказов :( ). Говорит, я слушаю. Потом у нее голос становится невнятным, переходит в бормотание, она всхрапывает. Я возмущаюсь: "Ну бабуля! Ну что засыпаешь?!". Пауза, бабуля говорит: "Ну так вот, рвали мы лебеду..." Мне нет еще 5 лет.
А еще. Вечером с бабулей ждем с работы дедулю. Сидим на кухне, смотрим в окно. Там темно. Но это не зима, снега нет. Бабуля на табуретке боком к окну. Я сзади нее на столе с расческой в руках. И делаю бабуле разные хвостики на голове. У нее шапка вьющихся пружинками волос. Постоянно поглядываем в окно (у нас второй этаж), которое выходит прямо на подъезд. В какой-то момент вижу дедулин силуэт. Мы подхватываемся, бабуля к плите, я к входной двери. Все воспоминания, связанные с бабулей и дедулей у них дома, - до моих 5 лет, потому что потом мы переехали.
Бабуля мне: "Почему ты такой огрызок?" Это ее единственное ругательство на меня. Она вообще голос, как мне кажется, повышать не умела.
Ишим. Мне года 4. Поехали за грибами. Все разбредались от машины в разных направлениях. Меня с собой деда Ваня брал обычно. Идем, комарья тучи, я устала, спотыкаюсь, воздух вокруг звенит от писка этих тварей, покусанное чешется, мне жарко под всякими платками, волосы выбились, кажется, уже и ревела. И тут взгляд утыкается в ... ровненький тугой гриб. Испытываю невероятный прилив сил, чтобы завопить:"Деда, я нашла, смотри!". И так легко, и плевать на комаров, и гордость такая обуревает :))
Там же - в Ишиме. Комната бабы с дедом. Книжный шкаф. Две стеклянные дверцы. Скрипучие. Внутри божественно пахнет книгами. Таких у нас дома нет. Вынимаю. Читаю автора - Брэм. Открываю, листаю картинки. Сажусь на деревянный крашеный светло-коричневой краской пол. Сижу разглядываю картинки, меня не видно между шкафом и металлической спинкой кровати с подушками...
Ока. Турбаза. Холодно, пасмурно. Дождик накрапывает. Скучно. Пришли девчонки, позвали из колосьев жвачку делать. Зернышки сладковатые на вкус, жуешь-жуешь-жуешь... Дождик сильее. Бегу в домик. Папа читает книжку, мама журнал какой-то. Я забираюсь к папе, беру тоже книжку, так уютно!...
Господи, до бесконечности можно вспоминать. У меня нет плохих воспоминаний, кажется. Все теплые. Детская память, говорят, избирательна.